Fim

Fome, medo

Sede, trauma.

Amor que nada afaga

que treme

destrata,

cisma, pisa.

Pele, cinza

amor-torcida que fumega

saudade-cana esmagada.

Amor torrente

sobrevivente

à tempestade de vis palavras.

Esperança infrutífera

amanhã sem dia

dia sem noite

noite sem bruma

escuridão desalmada.

Onde ainda este amor?

que nem UTI recupera

mas que agonizando, sussurra,

chora;

e, no siléncio contido,

espera?

Onde a esperança?

Que no impossível descansa

que, disfarçada de brisa,

crê, ainda, em mudança?

Quem seria ete amor?

Um rufar absurdo?

Um golpe violento?

Quem seria este amor?

que apanha, sucumbe

vagueia à distância

num tênue feixe de luz

que invade o pensamento

por um segundo

como doce alimento

para, logo em seguida

lembrar sua condição precária

e voltar a prantear

ao relento.

Quem seria este amor?

Um mísero sem-vergonha

um pobre coitado

um ridículo, enjeitado

um paciente terminal

um filho indesejado

um cão pulguento?

Seja quem for

dia desses morre de vez

e o coração, duro

fica no desalento

observando a fumaça no resto do pavio

lamentando o desejo perdido

condenando a vida

e a realidade

por terem deixado morrer este amor

definitivamente

falido.

Cristina Lebre